Есть что-то мистически мудрое
В уходе поэтов до срока
Хоть в мирное время, хоть в "смутное"
По воле бесстрастного рока.
Как будто отпущено загодя
И этим и тем и тому-то
И дней беззаботных и слякоти,
И строк вдохновенных и "бута".
И можно понять недвусмысленно
В течение дня или года,
Что им безвозмездно начислено
Бессмертье как вечная льгота.
А наши стенанья по поводу
Стихов о стихе недопетом
Подобны хождениям по воду
К ручью, пересохшему летом...