Расстройства и отчаянья во мне ты не найдёшь,
Душа над полем носится - перекати-травой.
Я странница бездомная, четыре буквы - БОМЖ.
Лишь небо поседевшее висит над головой.
Порой я крылья чувствую и пробую взлететь.
Моя душа - скиталица и вечный пилигрим.
Она - не приземляется, отодвигая смерть.
Ей свет убогим кажется, когда не в дружбе с ним.
В том мире, где агрессия, меня сегодня нет.
Возможно, в стихотворчестве мне больше повезёт?
Плутая лабиринтами, душа летит на свет.
Стихи - моё убежище от жизненных невзгод.
Не скрыть свои эмоции - понятно и ежу.
Эмпатия врождённая в душе немолодой.
Я, боль другого чувствуя, как лепесток дрожу,
Душа, как губка мокрая, как пламя под водой...
Я принимаю ближнего и дальнему близка,
Сердечный ритм ускоренный читаю наизусть.
На пульсе лихорадочном - лежит моя рука,
За маской беззаботности я ощущаю грусть.
В стихах моих- в "убежище"- тревоги ни к чему,
Поверь, душа унылая взлетит со мной опять.
Не выжить в мире адовом - никак по-одному.
И потому мы учимся друг друга понимать.
И нам не нужно прятаться в убежище своём,
Твой камертон особенный, мой инструмент - немой.
Какая будет музыка - решаем мы вдвоём,
И храм души не путаем ни с клеткой, ни с тюрьмой.
На рыжий перекрасили - деревья цвет волос,
Погода растуманилась и шепчет: "Согреши"...
Возможно, стать счастливыми нам рядом довелось.
Возможно, осень тёплая - спасение души...