Собираем слова, расставляем,
и в рядах чёрно-белых мозаик
проступают цветы и земля и
всё, что б мы им при встрече сказали.
Веют в воздухе новые звуки,
а дожди превратятся в туманы,
в предвкушении вечной разлуки
будем счастливы. Или гуманны.
Или просто вот так искушённо
соберём и расставит слова те,
попытаемся, сбережём сны,
и уложим в пустые кровати.
Отгорят и истлеют страницы,
устареют, погаснут экраны,
смотрят в небо нетленные лица,
а вот небо не смотрит в них.
Странно