Ниже плинтуса моя самооценка,
Мы, цари-то, вообще народ простой.
Не умею пусть я танцевать фламенко,
Но танцую, как умею, пред толпой.
Цирковым шутом кривляюсь на подмостках,
Наизнанку выворачивая то,
Чем другие не трясут на перекрестках,
А таят тишком, как ценность под пальто.
Чувства напоказ, желанья нараспашку,
И в густой графит чернил облачены,
Даром пачкают бумагу – замарашку,
Сочиняя вирши, и им нет цены.
Остается пустота в душе мятежной,
И она опять терзается без сна.
Каждый на земле есть лишь отчасти грешник,
А на треть он сам себе есть сатана.