Когда бываю сам не свой от канители,
тогда рассерженный покой стучится в двери.
Почти тирада высока, витает где-то.
Листок. Озябшая строка. Осень не лето.
Тобой дышу, тобой живу, дойдя до точки!
О междустрочиях сужу, так – между прочим.
Чадят горящие мосты, дым – сожаленья,
несодержательны, пусты стихотворенья….