За окном грязный снег и вороний помёт,
на столе же свеча, синей дымкой обвита,
ветхий томик раскрыт, и поблёкшая свита
удивительных слов прямо в душу течёт.
Здесь и Голубь, начавший столетьям отсчёт,
и Вирсавия, царским грехом плодовита,
Рафаил размыкает ресницы Товита,
Павел слепнущим Савлом с коня упадёт.
В этой книге блуждая до зимней зари,
ощущала душа и свободу, и зрелость,
и придуманных крыльев заносчивый вес,
и вкус ветра, так быстро растущий внутри,
что ей тоже свой мир сотворить не терпелось
и упасть, как денница, с бумажных небес.