У граней, у почтового конверта
Размеры слов не влазят и стоят
Как очередь эмоций экстроверта
В закрытый комплекс, тупо, в ряд...
И ждут, и ждут, а вечера всё нету
А значит здесь, по логике вещей
Нет смысла. Скурим сигарету.
Я и до логики был сам, не верил ей...
Принадлежал к эмоции и вере
Так и живу, так и прощаюсь
С самим собой гребя рабом в галере...
Что я тут знаю, чему тут поклоняюсь?