В окно летит мозаика цветная,
Как из разбитых кем-то витражей,
Печально и задумчиво вздыхая
О нежности своих последних дней.
Так часто мы задумчивы бываем,
Когда поймем, что нет пути назад,
Что вовремя того не понимаем,
Что стало безысходностью утрат.
Мы часто не других, себя жалеем,
С оглядкой любим, скупы на тепло,
Под маской добродетели лелеем
Во лжи свое завистливое зло…
Куда спешит задумчивая осень?
О чем шуршат теперь ее листы?
Молчание осенний ветер носит.
Молчание; в котором я и ты.