Я лысею. Прощайте, волосы!
Исчезаете вы во мгле.
Я дурным возопию голосом,
Знаю я — не вернется ко мне.
Не вернется ко мне моя пышная
Шевелюра, гордился коей.
Шевелюра — подарок всевышнего,
Привилегия королей.
А теперь? Засияет вдруг лысина
На обжаренной солнцем заре.
Я, сиянием этим облизанный,
Сквозь года иду, как в янтаре.
Я лысею. Прощайте, хорошие!
Пусть когда-то я в ярости рвал
Вас, запутавшихся и отросших,
Как девятый рука была вал.
А теперь? Я баюкаю трепетно
Каждый колос на пашне своей.
Не вернется ко мне — все тщетно!
Привилегия королей.
15.09.2021