Ты всё ещё твердишь - не любовь,
Хотя прошло так много времени.
Всё помнишь, и прокручиваешь вновь,
И на себя не хватает терпения.
Он больше уже ничего не значит,
А ты для него и подавно, тем более...
Но этот чугунный, тяжелый мячик,
Застрял, зачем то, на твоём поле.
Ты так изменилась с тех пор, однако,
Нельзя сказать что-бы в лучшую сторону.
И скулишь, как им брошенная собака,
И собираешь в альбом укоры.
Альбом обвинений, боли и слёз.
Так бережёшь его для кого-то.
И воспринимаешь слишком всерьёз,
Возможность за это, пред кем-то отчета.
Ты веришь, что можно переиграть,
И может быть всё может переслучиться.
И будете рядом друг с другом стоять
В альбоме твоём, со счастливыми лицами.