И был восток с зарею смелою,
Где птицы на ветвях сидят.
Быть может что не то я сделала,
Когда простилась, уходя?
Моё прощение не вызвало
Ни бурю чувств, ни бурю слов.
Он, запад, ничего не выслал мне,
Ни лодку, ни ответ, ни плот.
Он со своей зарёй остался,
Вечерней, сумрачно- родной,
И мне приходится скитаться,
Выглядывая их в окно.
С утра - свою, что пуще, пуще
Пожаром зажигает кровь,
А вечером, как в лес дремучий,
Вхожу, не знающей дорог.
Всё внове. Неизведан страсти
Души касающийся пыл.
О, если б было в моей власти
Простить и накрепко забыть
Те отблески зари вечерней,
Как будто вечного огня...
Воспламененье сердце стерпит.
Душа- то стерпит у меня?