Так странно, быть на самом дне,
но видеть, словно с Эвереста,
где правда, где в помине нет,
где веры нет, и где воскресла.
Смотреть безумно больно мне,
как продлевая власть злодеев,
народ обманутый, - в огне
войны неправедной редеет…
Что нам хорошего с того?
А вот цена… цена безмерна!
Бездумно брошены в огонь:
земля, родство, основы, вера…
Всё то, что дорого – горит,
надежды рушатся и гибнут,
пока слепцов поводыри
прикладами толкают в спину.
Когда вокруг такая жуть,
видать, поэзия некстати…
Но, честно, хоть стихов стыжусь,
куда стыднее – не писать их.