Быть может, я не строю ничего,
Отнюдь, не уместимы чувства в прозе,
Но знаю, как бывает мне легко,
Когда сквозь сорняки могу нащупать розы.
Да, я взрослею. Я словно тихая стихия,
Как в фильме мчусь - все по закону жанра,
Бывает, что догонит ностальгия,
И шепчет исцеляюще, как мантра.
Я телетайпом с помощью бодо
Ей отвечаю глухо: «тут без варианта»,
Но это по сравнению, наверное, ничто,
Мои стихи - вот важная константа.
Я в них молчу о том, что не болит,
А может и болит, неважно вовсе,
Поэт посредством чувств всегда творит,
Лишь так рождается строка и повесть.
Вот, что надолго – мой с сердца стук,
И для людей, чей взгляд предвзятый,
Он в ритме строк моих, он тихий звук,
Уже вот год как двадцать пятый…
Быть может, я не строю ничего,
Не до конца могу открыться в прозе,
Но мне и вправду оттого легко,
Что чрез шипы могу увидеть розы...
15:47
02.10.2023г.