И снова городские будни.
В прихожей яблоки стоят.
И каждый Божий день, к полудню,
Я вспоминаю: шестьдесят...
Хоть нож уже не держат руки,
Готовя, думаю о том,
Как выпью сока на досуге,
Да съем шарлотку вечерком.
И вспомню то, что было,
Как мама всех к столу звала.
А там пирог. Его прикрыла
Салфеткой. Только та сползла.
И запах тот... Так пахнет детство
Родительского очага.
И не придумать лучше средства,
Чем аромат от пирога.