Машин жужжащих ураганы
Летят куда-то второпях.
Снуют, шуршат, как тараканы,
Из тесных рамок на бегах.
Собравшись в ком у перекрестка,
Ревут надменные гудки,
Как бич, что бьет наотмашь хлестко,
От беспощадности руки.
До хрипоты срывая горло,
Рвет раздраженье тишину.
Куда, зачем такая прорва
Заполонила всю страну?
Престиж? Не быть второго сорта,
Чтоб не прослыть простым лохом?
Все – блажь и ложь! Какого черта?!
А я пешком, пешком, пешком…