Осенью трусость приходит со счётом
И списком того, что не смог.
И вроде бы надо послать её к чёрту,
И вроде – ещё не морг,
И можно ещё наверстать, но... куда там!
Глянешь на список потерь,
А в нём против каждой позиции – дата,
Когда ещё мог. А теперь -
Всё. Та развилка давно за спиною,
И чем исходить на слова,
На остающихся очень немногих
Не струсить бы, не сплоховать.