Почти ромашка, лепесток пал вниз,
простились, словно братья на войне..
О лете вечном врал им ветер! Злись,
иглою вышит будешь, по кайме...
На пепелище осени нет квот,
сгребает цвет отживший и печальный...
И формы все искажены. Начально,
всем ангельские лица от щедрот..
Осколком рая, цвет на вкус любой,
и божие создания вокруг..
Любая пчёлка собирала мёд,
и ветер ласково клонил подруг..
но не ломал, на клумбах весел был,
брал запах для и нёс его, как мог..
-И это самый лучший в жизни смок,
который так летуч..Но не сберёг..
Поэтому озлоблен и печален,
теперь уж цвет срывается с дерев..
А далее совсем он не лоялен,
творит, пугая делая рельеф..
Пустопорожний, по коре рельефный,
корявость веток обнажит, как тать...
И выть кладбищенский мотив безбрежный,
дождём подписываясь- ждите, благодать!