Глупые помыслы. Глупые детские страхи.
Всё растворимо. Под гнётом нещадного времени.
Что же теперь, на века остаётся лишь с нами?
Трудно сказать, но наверное, всё же… сомнения.
Я не уверен, ведь я человек настроения,
Нет убежденности в правильном, сделанном выборе,
Если спросить: «Какого моё личное мнение?»
Я не уверен. Давайте хоть что нибудь выберем.
Я не умел, находить все ответы к вопросам,
Кто их задал? Ну, наверное, Кто-то повыше,
Я не хотел, просыпаться усталым и взрослым,
Я не хотел… но меня Кто-то там не услышал.
Я бы не смог, называть все мечты свои - целью,
Я же скорей, теоретик, простой фаталист,
Всё нам легко, только мы лишь ещё одни звенья,
Цепь коротка, не длиннее, чем вся наша жизнь.
Что я пишу? И зачем, для кого эти тексты?
Кто их прочтёт? И сумеет ли он сохранить?
Я бы хотел, просыпаться «немножко» известным,
«Вон он идёт! Это правда все песни твои?»
Сколько их там… ну наверно, не меньше трёх сотен,
«Как ты успел? Не устал ли ты портить глаза?»
Я бы сказал, что на всё повлияла инсомния.
Пафосно, да. Если честно, я просто не спал.
Ночи длиннее, чем можете только представить,
Каждую я, назову по соседски «своей»,
Ночью свежо, приготовьте оконные ставни,
Сколько уже, не проснётся великих людей.
Было темно. Я всегда различаю детали.
Солнечный свет - не является главным светилом,
Я напишу, но наверное, все уже знают,
Ночь моя ночь… ты меня, без причин полюбила.
Я сомневаюсь, что жизнь переполнена смыслом,
Честно скажу, механизмы до боли изучены,
Путь этот, жаль… никакими цветами не выстлан,
«Нет, ну ты глянь, он и впрямь ещё тот недомученик.»
Есть и хорошее, если так можно прибавить,
Нас всех сюда, по ошибке принёс злобный аист,
Ночью всегда, познаётся простая витальность,
Что до меня… я всегда обо всём сомневаюсь.