И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Б. Пастернак.
Борис Леонидович,
Сударь любезный,
Октябрь, что настиг,
Далеко не случаен.
В день первый его
Я шагнул,
В нём исчезнул.
— Бог мой! — по стихам,
Что навзрыд, так скучаю...
Февраль далеко.
Нет и слякоти, ливней,
И южная синька
С небес не слезает.
Когда ж, бриз морской
Станет выть беспрерывно,
Вороньи пророчества —
Грай заунывный,
Коснутся предплечий
Твоих — я, наивно —
Стихи, что навзрыд,
Напишу со слезами...