***

Осень, природа ещё не мертва,
Но уже почему-то другая,
У меня очень сильно болит голова,
Но таблетки не помогают.

И не могут помочь таблетки,
Заглушить в себе воспоминания,
О ребенке на табуретке,
Если он бы тогда, что-то знал.

Отказался бы жить так долго,
Или делать татуировки,
Может быть, не прогуливал школу,
Или сразу учился на тройки.

Он бы проще отнесся к тексту,
Если б знал, что слова не вечны,
И усилия не были тестом,
А бумага сырье для печки.

Все старания сгорают в пепел,
За сараем, давно остывший,
И в страданья несущий ветром,
Мои мысли на чьи-то крыши.

Прогоняя меня как крысу,
От тех толп, возле рыночных лавок,
Вместе с теми кто здесь зависнут,
Постареют в мечтах о славе.

Постареют с обидой вечной,
Она сузит весь мир до клетки,
Голова, что болит весь вечер,
Где ребенок с той табуретки?…