Трепетом пастушечьей свирели
Эта ночь баюкает дома,
Во дворе деревья пожелтели,
Как листок прощального письма.
По стеклу оконному не смело
Темноты стекает плавно тушь.
Каждый вздох колышет страстно тело,
Словно дождь в порыве глянец луж.
Были мы недавно не знакомы,
Но сейчас, когда в меду сады,
На груди, дрожащей от истомы,
Глажу я чернильные цветы.
Мы с тобой судьбу не торопили,
Я о нас друзьям не говорил,
Наших встреч свидетелями были
Сквер и сталь некрашеных перил.
После слов, о детстве, откровенных,
Ты слегка задумалась на миг,
Вижу я печаль в глазах осенних,
Слышу я в молчанье дикий крик.
Понял, что из горького колодца
Ты всё пьёшь отраву прошлых лет.
Только я ни бабник, не пропойца,
Я лишь твой романтик и поэт.
Буду я любить тебя любую:
И в пылу и мёрзлую, как лёд,
Временами добрую и злую,
Смерть пока мне веки не сомкнёт.
Буду я ласкать твои колени,
Проклинать шальные кутежи,
Чтобы ты цвела, как куст сирени,
Чтобы боль не тронула души.
И когда всех тайн сгорит огарок,
Как листва у брошенной скамьи,
На холсте оставлю отпечаток,
Как отец и муж твоей семьи.