Мимо, мимо всё проходит
в этот вечер, мимо взгляда…
Туч мешки на небосводе,
облетевшие наряды
под окном ветвей осины,
двух берёзок, липы, клёна.
Зонт… как жаль! – из парусины –
улетел, такой зелёный,
и покачивал боками
на волнах дождливых ветра.
Взор выхватывал кусками
шляпку, вроде бы из фетра…
каблуки – зачем, не знаю –
утопающие в луже…
листьев взвившуюся стаю…
Им зачем мой взгляд? Не нужен.
Пролетая мимо, будни
вдруг врасплох меня застали.
Мыслей внутренние судьи
в беззаботности устали.
И потоком, и несметным
появились будто смыслы,
так скромны, столь неприметны –
что пойму, то перечислю.
Смысл зонта – рукой держаться,
чтоб ветра не уносили?
Пряным духом надышаться,
чтоб впитать земного силу?
Зонт зелёный, между прочим,
важно осени напомнил,
как её прекрасны очи,
хоть печалью взор наполнен.
Обнажённые наряды
крон деревьев – просветленье:
в небесах витают взгляды,
где, возможно, ждёт прозренье.
1 октября 2023