За окнами полночь,
за окнами вышла луна,
На фоне лунного света ты будто гравюра,
Много лет одиноко ты ждёшь у окна
лбом прижавшись к стеклу,
одиноко,
понуро.
Ночь от снега светла,
Ночь от снега бела,
Как для писем желанных исписанный листик бумаги,
И лишь ожиданье оставит на зеркале стекла
дыхания теплого мутные пятнышки влаги.
Ну, а я?...
Я - везде.
То в Сарове, в Москве,
То в Ганновере.... В общем как все.
Везде.
Вот так и бывает:
Кто-то родился, затем вырастает,
Выбор дороги из всех вариантов,
Затем, в океан из семи миллиардов,
Соринкой в ведерку воды,
Былинкой на поле травы,
Звездой во вселенную,
Мечтой в откровенную пропасть души.
Кто буквой в поэму,
Кто робким штрихом во всю стену картину,
Кто мыслью в проблему,
Кто ниткой в гардину,
Кто капелькой бронзы в бессмертие через века,
Кто лепестком в провощенном букете венка,
Кто нотой,
пускай самой слабой,
в симфонии встречных ветров в высоте,
Кто строчкой под номером на золоченой гранитной плите.
О, Боже!
Найтись ли теперь мне, царица - цариц!
Я просто частица, среди растворенных частиц,
И пока я по свету мотаюсь,
мне кажется, наверняка,
кто-нибудь от часов незаметно взглянет на браслет,
и уставшая тень проползет от стены до окна,
оставляя губную помаду на фильтре у сигарет.
Геннадий Будаев