Утро субботние, а мне не спится,
Барабанит дождь по подоконнику,
Передомной любимая страница,
И отношусь к ней как надо поклонику.
Отношусь к ней я с душой,
Пишу в неё свои стихи,
И что поэт я не большой,
У меня есть малые грехи.
Но людей безгрешных не бывает,
И я по молодости грешил,
Моя душа того не забывает,
Но все мои грехи стих мой потушил.