Предположим, если жизнь - игра
"вышибалы", правила простые,
где угодно - в городе, в пустыне,
на китайском, на санскрите, на латыни -
две команды, мяч среди двора -
ясно: кто-то должен победить,
вышибить, подпрыгнуть, увернуться
и вернуться чашкою на блюдце,
уходя из детства, оглянуться
и, не сожалея, уходить
в молодость, которая глупа,
думает: что есть, то и бессмертно,
мнением единственным, экспертным,
собственным, всё знающим, цементным,
как всепроникаемость клопа.
Юность выдает себя за птицу,
отрываясь от земли в прыжке,
чтоб на миг, в мелькнувшем ветерке,
прикоснуться к любящей руке
и легко на землю опуститься.
Зрелость не приходит по годам,
это не заслуга, а награда,
ей не надо объяснять, "как надо",
а проблемы - временной преградой
стали, словно стаи рыб - китам,
словно детству - новые дворы
с новыми друзьями и соседством,
всё - в любви, в ней всё твое наследство.
Старость - это не впаденье в детство,
это выпаденье из игры.
© Валерия Коренная