Осень жёлтым Луны силуэтом
Разливается в парках и скверах,
А Серебряной Лиры поэты
Потирают усталые веки .
Не приходят поэтам слова...
По тропинкам гуляет ветер...
Я не знаю,кто в том виноват,
И кому можно осенью верить...
Что скрывает прелюдию чувств?
Где находится эта нить?
Кто же скажет, в чём дар искусств,
Сможет осень его заменить?
Вдруг обнимут Луну облака,
Вспыхнет искрой свеча души,
Упадёт на листок строка
В задремавшей ночной тиши...
Упадёт, прорастёт васильками,
И захлопнет страница двери...
Постучится тихонько память,
К той страничке, в счастье поверив.
И опять душа заболит,
И опять собирать ей камни,
Только камни уже малахит...
И Луна закрывает ставни.