Я был не щепетилен при выборе дорог.
Мечты меня кружили, был Бог ко мне не строг.
Менялся перед взором растянутый пейзаж,
Играло любопытство -мой повседневный паж.
А годы пролетали, как в осень журавли,
Мечты рукой махали с неведомой дали.
Я не обрел пристрастий, чтоб спутали б меня.
У жизни черно-белой несладок был и я.
Я не был пунктуален, как стрелки на часах,
Десятою дорогой бежал от меня страх.
Куда только судьба меня ни заносила!
Себе я говорил: Лишь бы дорог хватило….
И как-то, незаметно, будто в стихе куплет,
Дороги затянули в восьмой десяток лет.
Не напугала жизнь, купая и во зле,
Боюсь одно: остаться бессмертным на земле.