В тихой комнате смотрят в меня равнодушные окна.
Ветра нет, но деревья так бережно держат листву,
Будто знать не хотят, что под ливнем одеждой намоклой
Упадёт их наряд на промёрзлую за ночь траву.
Что ж, Булат, виноградную косточку в землю зароем,
Урожай соберём и заздравную песню споём,
Чтоб любили стихи и читали их снова запоем!
А иначе зачем на земле этой вечной живём?..