Теплый вечер. Мы в поле. Смеркалось.
Но нас к лесу вела колея.
Ты тогда, улыбаясь, призналась:
«Не любила по-взрослому я».
Время шло, а точнее летело,
все менялось, не только слегка,
и тебе, дорогая, нет дела
до седого теперь старика.
И сижу я один вечерами,
на небесный смотрю лазурит:
то не ласточка меж облаками,
то погибшее счастье летит.