вокруг не колокольный звон - набатом
гремит арта, на солнце золотится кровь,
сжимают аж до хруста пальцы автомат твой автоматом,
окопы, поле, окопы, поле - вновь.
а позади тебя глухие сёла, избы,
и города большие тоже позади,
в пустых глазницах зданий без стекОл мир так немыслим,
но батарея пешится всё дальше, ползёт сквозь бури и дожди.
ты молод, светел, даже юн, улыбчив,
глаза приветливы лазурью отражают высь,
лишь только пара огрубевших лобных рытвин
угрюмо объясняют лейтмотив.
в пути природа - лес, луга, овраги,
из века в век работа вот такая есть,
где вместо кед истоптанных - трава кирзой помята,
где каждый называется солдатом человек.
быть может в мире тысяча идеологий,
единственное неизменно сотни лет -
лукаво зазывает та с косою до своей берлоги,
но образ воина из года в год всё ж побеждает эту смерть.