Есть милая полянка у меня.
Туда иду, когда мне в жизни трудно,
когда мне нужно что-то поменять,
обдумать что-то не прилюдно.
Трава там не высокая растёт,
и от дороги не ведёт тропинка.
В пейзаже нет особенных красот,
но разве дуб с белесой паутинкой.
В голодном детстве жёлуди там ел,
а рядом с дубом был ещё орешник.
Он до сих пор, красавец, уцелел.
От всех скрывал я это место, грешный.
Там написал я первые стихи,
смешные, удивительные строчки,
которые написаны с тоски,
про чудный лес, про птичек и листочки.
Теряют связь с природой в городах,
не знают магнетизма даже леса.
А как свирепствует в лесу гроза,
рождённым на асфальте, не известно.
Что стоит полежать там на траве,
и созерцать возвышенное небо?
И все тревоги глохнут в голове,
и стресс проходит, будто бы и не был.
А земляника? Здесь, у головы.
Лишь поверни её и подцепи губами.
Потом тихонько всю её сорви
и отправляйся, рядом, за грибами.