В пудрово-серо-оранжевом небе
стынут куски всех дневных облаков.
Пух тополей, словно после просева,
вдоль глинобитных, замшелых домов.
Крыши покрыты асбестовым ядом.
Сепия стен, будто ржавый налёт.
Город - подобие старого склада,
что под закатом полвека гниёт.
В дряблых, горчичных объятьях хрущёвок,
между двух линий бордюров кривых
и над решётками редких ливнёвок
вижу светило, что греет живых.
Рудый огонь вновь тонируют окна.
Всё остывает, темнеет мой путь.
Изжелта-бледная ржавчина, охра
медленно гаснут и скоро умрут.