Всё тот же день,
и мысли те же,
исписан лист,
какой-то бред.
В окно подул мне ветер свежий,
я заблуждаюсь или нет.
Но поутру, как солнце встанет,
навеет мысли мне Платон,
струится мысль и вечность манит,
и жизнь, как будто бы, как сон.
Всё тот же сон,
с игрою давней,
мы увлекаемся порой,
закроют веки словно ставни,
и что там с этою игрой.