А чёрный человек не изменился,
всё так же ходит по земле несчастной.
На нём цилиндр, фрак, не для причастий,
для наведенья смуты у причастных..
Он появился, к Моцарту, незваный...
читал по нотам реквием его...
на звонкую монету, это мена,
подлог ума и гений уж, того...
На Чёрной речке поджидал в надежде,
что его куш сегодня так велик...
Великого поэта, как невежду...
обман привёл и рук не отвели...
А далее, левее стал эсером,
в кудрявой голове найдя приют...
На всадниках в саду.. в ночи с фужером..
сводил с ума...когда поэты пьют...
И входит к ним, скрывая взгляд суждений,
и в зеркалах подмена жертв...лицо,
искажено, не видом музы верной,
а чёрным человеком, подлецом!