Это осень стопрощальная по счёту.
Стоунылые рассыпались ветра,
Завершая тризны тайную работу,
Наполняя терпким смоком вечера.
Это осень дум нечаянных предтеча.
Оттого ли не печалюсь ни о чём-
Лишь о том, что мною раньше ты не встречен,
Что другую греет сердце под плащом.
Это осень с ароматами полыни
Наклоняет мысли грешные к земле.
С пасторалями, вписавшимися в сини,
И простуженной молитвой журавлей.
Это осень стофатальных расстояний,
Стонелепых, неоправданных потерь,
Стопоследних, стоединственных желаний-
Если скажут, что не сбудутся – не верь…
Это осень…