Вот павильон,наследье Монферрана,
В безлюдии аллей поблекших рано.
Мороз с утра,а к вечеру туман.
Последний луч бесплотный,как обман,
Ложится неживой печальной позолотой ,
На мертвые дворцы и окон переплеты.
И думает — о чем? — глядя на павший лист,
Сидящий на скамье кудрявый Лицеист.