Я - внучка виноградарей,
Во мне
Кровь виноградников осенних
Глухо бродит;
Корнями,
Роющими сухую глину,
Мне память
Вращена в виски,
Как в лунки,
И, может быть,
На лозы гибкие похожи
В груди натянутые струны.
И, как резной
Шуршащий виноградный лист,
Гребущий по ветру упрямо,
Растёт из шерстяного рукава
Шершавая кисть
Руки:
Пусть вызреют на ней
Плоды,
Тяжелые и сочные.