Я в дом захожу запустелый,
твой столик, плафоны, трельяж.
Глазами ищу чёрно-белый
до боли знакомый пейзаж.
Всё в той же дешёвенькой раме:
деревья, утоптанный снег,
наш дворик, стеснённый домами,
скамейки в кружок, человек.
Где дни, что на песню похожи,
до взлётов, падений и тризн,
когда и глупей и моложе
мы были на целую жизнь?
Рисуночек твой карандашный
мне память не даст замести.
В тот дворик с тобою однажды
опять захочу я прийти.
Но в планах тотальных застроек
и он уцелеет едва ль,
и станет заснеженный дворик
всего лишь рисунком. А жаль…