Вдали от шума городского,
от толчеи и пустоты..
От всяко разного, дурного,
от нечистот, от духоты...
Душа ранимая, живая,
враз отлетела бы в поля,
-И что в той жизни, умирая,
на вечность круг, лишь тополя..
На выселках, в багряной роще,
чтоб повезло нам, отгуляв..
на нашем холмике, поплоще,
взойдут грибы, опята ратью.