Наташе Тимофеевой
Покажется: закончились стихи,
судьба тихонько катится под гору...
Неслышно осень подступает к горлу
и, цепенея, затихает город,
и все почти отпущены грехи.
Но на душе такая маята,
как на плечах натруженных, повисла:
в дырявых вёдрах слов
обрывки смысла,
и чуть качает это коромысло
вселенская густая темнота…
И ночь в окно таращит жёлтый блин,
длит немоты немыслимые сроки,
и лишь под утро выплывают строки,
моих бессонниц тяжкие уроки,
а в них и свет,
и счастье,
и полынь…