Цыгане мне идут на ум,
Приходят ветреной толпой
Своей ватагой кочевой,
С собой приносят гам и шум,
И бубна грём, гитары строй,
Гортанных песен высоту,
И вольной волюшки мечту.
И что мне табора костры,
Старуха с трубкой, Изергиль,
Степные звёзды и ковыль?
Цыганские ножи остры,
Природы дикой злая быль,
Мониста, юбки и Барон,
Слова которого -Закон.
А я ведь города дитя,
В степи и ночь не проживу,
Уж лучше ночевать в хлеву,
В обнимку с тёлкою, хотя
Уж лучше в доме рандеву.
Сухая, тёплая постель,
И пусть в степи поёт метель.
И что ж меня влечёт к тебе,
Цыганской вольницы печаль?
Та песня, что уходит вдаль,
В таинственной звучит судьбе,
Прямой и звонкой, словно сталь.
Хоть в песнях тех, что мы поём,
От табора лишь тихий грём.