Все девять лет, как страшный сон.
Все девять лет - боль, кровь и стон.
В стенах когда то родного дома,
едины были... Кто мы? Что мы...
Кто мы теперь? Кем мы являемся друг другу?
Собаки? Зверь? Зачем опять по тОму кругу?
Ради кого? Всё ради алчущей наживы...
Уж скольких нет... А были б жИвы...
Тревожно бьют колокола. Нет Украины. А была