Двор спал глубоким снежным сном.
Скрипела ночь в тисках мороза.
Пролесок. Горка. Старый дом…
За ним – другой,– им нет износа…
Под белоснежной простынёй –
Хребты машин сутулой спячкой…
А жизнь?.. Промчалась стороной?..
Как кони в мареве табачном.
И вот, вспугнув уснувший мир,
Нарушив таинство традиций,
Сбежала с горки, чёрт возьми,
Вполне смазливая девица.
На ножках – бурки, на плечах –
Пуховичок цветком весёлым…
Петь маджелату?.. Не сейчас –
Иного жанра это соло.
У бака с мусором, на миг
Застыв (простите за рисунок),
Взглянула влево… Тут возник
В её руке пакет… И, сунув
Его скорёхоньким рывком
В пестрящий свал, красотка эта
Немедля кинулась бегом…
«Но что же там, на дне пакета?..», –
Гадал я, сцену подсмотрев
В ночном окне, небеспристрастный…
Как звать её?.. Не дама ль Треф
В колоде дней средь масти красной?