Переезды, переезды...
Ящики - мешки...
То не я, то мир нетрезвый
бьёт мои горшки.
Дом очередной оставлю,
поселюсь в другой.
На окне цветы расставлю
будто бы родной...
Будто не моя морока.
Будто не цыган.
Собираюсь жить без срока
и уже капкан
не поставлен в чистом поле,
там, где пробегу
по своей, чужой ли воле
в пекло ли, в пургу?
Если бы не катаклизмы-
в землю б корешки...
Но пока друзья по жизни:
ящики, мешки.