- Опять моя любимая пора:
Как будто кто отточенною бритвой
Срезает с клёнов спящего двора
Летящие по ветру манускрипты…
И кажется, рассудку, вопреки,
Одним крылом я, обескрылив стаю,
В прожилках тонких лиственной руки
Судьбу свою грядущую считаю…
Святители, о как же он пахуч!
Минувших дней напитан сладким ядом,
Вот только б к шифру подобрать мне ключ,
Который, будто, тоже где-то рядом…