Стучится дождь в оконное стекло,
Туман висит, там, над рекой в низине,
Сижу, пишу. Здесь сухо и тепло,
Распутаться бы в мыслях паутине,
Я слышу музыку дождя и листопад,
И мне поет печаль, встречая осень,
Строкою подпеваю, наверно, не впопад,
Да кто ж услышит? Услыхав не спросит...
Мой сад светлее с каждым днем,
Тропинки под листвой почти не видно,
О чем пишу? Да просто, ни о чем.
Об осени, наверно. Очевидно.
Ну нет. Я не поэт. Я стихоплет.
Ну просто в осень на минуточку влюбился,
А за окном все плачет небо Дождь идет,
И в мыслях я, конечно, заблудился...
И рифмы, вижу, вижу, не впопад,
И ритм гуляет, словно конь на воле...
Но осень, что пришла в мой старый сад,
Чем же мила ты мне? Мила до боли...