Наступает пора колокольного чистого звона,
ломкой изморози под моим сапогом поутру.
И редеет, и сыплется, желто-красная крона
прямо с клёна на уток, плывущих в пруду.
И всё зябче от них, исчезающих с головою,
то ли, в быстром нырке на невидимых рыб,
- видно, лапы щекочущих, там под водою,
- то ли, может, за мхом зеленеющих глыб.
Всё прозрачней вода, и всё ближе отлёт этих уток,
и прощальные хлопанья крыльев, и вздохи мои:
о таком неизбежном течении жизни и суток,
о последней моей электричке в ближайшие дни.