За горло крепко держит ночь,
Лежу впотьмах на верхней полке.
Сон улетел куда-то прочь,
Рассыпав думы на осколки:
И ни о чём, и обо всём,
И всё и сразу и без темы,
И тело, будто не причём,
Живёт отдельно от проблемы.
Под монотонный стук колёс.
Соседей снизу укачало,
А мне строкой болеть всерьёз,
Мне отрекаться не пристало…
Так жить, наверное, нельзя…
Болезнь ли это? Дар от Бога?
Зависимость души? Стезя?
Вокзал. Вагон. Купе. Дорога.