О! Оренбург, ты город чисто русский,
С бревенчатыми избами дворцов,
С изгибами ампира, отрешённо,
Стоишь Уралом венчанный юнцом..
Воркующие голуби повсюду,
И простота от видов до души,
Но в простоте - величие народа,
Что украшает этот уголок земли…
Бредёшь по центру улиц первозданных,
Укрывшись Оренбургским ты платком,
И люди смотрят прямо, улыбаясь,
Завидев чужака, при виде том…
Здесь правда сыплется рекой из уст таксиста,
А взгляд уж ловит двухэтажный желтый дом,
В котором поселилось лишь искусство,
Того, чьё имя здесь мы бережём…
Ты входишь в зал, играют на рояле,
Ты слышишь музыку и видишь красоту,
И лишь акценты темы до печали,
Тебя относят в прошлое нутром…
Стоишь и смотришь на портрет старушки,
Запечатлённой автором в платке,
А там глаза, глядящие душою,
Как будто утопаешь в глубине…
И насмотревшись вдоволь, ты сбегаешь,
Выходишь в солнце, воздухом дыша,
И осень ублажает тёплым взглядом,
Шепча на ухо - жизнь так хороша!