1
Я потерял последнюю строфу,
И не окончена поэма.
Бреду и не найду тропу,
А снегу – по колено.
Строфа, строфа – откликнись, отзовись!
В ответ не слышно даже эха,
Как будто оборвалась жизнь.
Смешно вам? Мне же не до смеха.
Я соберусь и выйду в ночь,
Пройду по улице безлюдной.
Да, что же в ступе воду мне толочь?
Задача оказалась трудной.
Ну и пускай! Поэма подождет,
Надеюсь я, строфа сама вернется,
Начнет канючить, что ей рифма жмет,
Теперь любой над нею посмеётся.
А знаешь, что тебе, строфа, скажу?
Ведь ты же автора творенье,
Пока тебя на полку положу,
И, может быть, пройдет мое сомненье.
2
А мне твердят: «Ведь ты не так
Свои стихи слагаешь,
За них и ломаный пятак
Ты не получишь, знаешь?»
Кто знает, как стихи писать?
С опаской или без оглядки?
Слова слагая, рифмовать
В блокноте ли, в тетрадке?
Поэзия сама не знает ничего,
Что ей роднее – лед иль пламя?
Да разве душу обнажать легко,
Едва прикрытую стихами?